Obscena decencia.

Me han apartado del resto. Me han olvidado por hacer a un lado el dinero. Me han llamado ingenuo por considerarme noble. Me ha tocado dormir entre el sufrimiento y el frío de una noche de enero. Maldito por recorrer este camino, entre verdades y hallazgos, entre el frío y la nieve, la luz de la luna y la paz del desahuciado. Muchos me han temido por verme hablando solo, por no tener zapatos, por ser feliz sin un centavo. Aunque tenga mi ropa sucia y un corazón desordenado, percibo más colores que el artista más laureado. Bebo para mantenerme confundido, alejado de mi mismo. Fumo para nutrir mi muerte, para ser un poco menos inmortal. Rio para no llorar, y lucho para ser cuerdo dentro de la sombra de mi propia locura.

"La poesía no da para comer pero alimenta"